|
|
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Este video pertenece a la creación que Yannick Puig ha realizado para la banda francesa Kwoon como videoclip de su tema I Lived On The Moon. Una delicia de canción y una bella ilustración animada de la misma, bucólica y entrañable.
http://www.yanim.net/#/portfolio/
http://www.yanim.net/ilotm/ilotm.htm
Este es un post sobre costumbres, sobre lo malo que es acostumbrarse a ciertas cosas.
En principio es un post sobre una novela grafica llamada Notas al pie de Gaza, y de cómo la historia engulle a la historia y hasta la maldad se vuelve costumbre; en este caso no queda más que rescatar notas al pie de la misma para enfatizar lo que el aturdimiento no nos deja ver. Esta es la historia de una matanza en Gaza, enterrada entre otros cientos de cadáveres que plagan esas costas, pero que Joe Sacco quiso rescatar de la indiferencia, de la costumbre de olvidar lo pasado, tan solo cinco minutos después de ser noticia. Un retazo de crímenes y de sangre en dos ciudades de la franja, donde se sacó a la gente a la calle, de forma selectiva para asesinarla. Dicho en corto el argumento es monstruoso, pero leído e ilustrado, contando la compleja trama que toda la historia de Palestina tiene a sus espaldas, se convierte en una terrible historia y en una advertencia de lo mucho que se olvida por pura costumbre. Ya no es raro ver muertos a diario en las noticias, lo terrible es no perturbarse con su historia, añadir el número a la columna de bajas y seguir sumando sin más. La novela tiene multitud de premios a sus espaldas, valorando su interés en pro de una justicia social que se da por supuesta, aquí en los países donde solo mantenemos al día la cuenta.
Pero, paralelamente a esto, este post no deja de ser también la mención a un regalo que me han hecho y que ha roto la costumbre de los regalos típicos, de gustos acostumbrados y aparentemente inamovibles y que, curiosamente, abrió la puerta al recuerdo de un camino relegado, de esos descartados a lo largo de la vida. Así pues, aquí dejo mi agradecimiento por este libro y por lograr desempolvar otros muchos ya olvidados.
Hoy el mundo de la escultura pierde a una de sus más longevas representantes, Louise Bourgeois ha muerto en Nueva York a los 98 años. Su obra abstracta y onírica la encumbró en los años cuarenta, siendo referencia indiscutible para generaciones de artistas. Durante siete décadas deslumbró y provocó con sus obras, como la gigantesca araña de bronce Maman o Fillette una de sus esculturas más controvertidas, navegando entre las vanguardias del surrealismo al expresionismo, del postminimalismo al arte abstracto, sin dejar de ser ella…
La compañía checa de los hermanos Forman, hijos del famoso director de cine Milos Forman, asombraron en Valladolid, dentro del Festival de Teatro de Calle 2010, con su montaje Obludarium (que traducido al español significa La casa de los monstruos). La obra, envuelta en el ambiente fantástico y oscuro del cabaret, presentaba a una serie de esperpénticos personajes o freak, arropados por una treintena de personas que completan el equipo de nómadas de esta compañía de teatro contemporáneo.
Los monstruos son el centro de Obludarium, gracias a ellos se ofrecen multitud de números entre lo circense y lo teatral. Todo sucede dentro de una pequeña carpa, en un espacio carente de luz donde el juego de la iluminación ayuda a crear una atmósfera densa, con un toque sórdido que envuelve a los directores de escena, titiriteros, hombres forzudos, mujeres barbudas, cómicos ambulantes y grotescos personajes salidos del cine mudo. Entre ellos historias de amor, momentos trágicos, situaciones humorísticas envueltas en el humo de lo irreal que envía al espectador a otro momento del tiempo; la cara más vistosa del mundo circense de principios de siglo y el toque ajado de la decadencia. Un verdadero placer para quien lo contemple.
 
Brasilia cumple medio siglo. Esta ciudad creada en una meseta desértica en tan solo cinco años ya ha alcanzado los 50, haciendo gala de lo que Lucio Costa, el urbanista que la forjó junto con Oscar Niemeyer dijo de la misma: “Dígase lo que se diga, Brasilia es un milagro“. Y desde luego que lo fue, un proyecto inimaginable para América Latina, destinada a eclipsar a Río de Janeiro, robándole la capitalidad con un hito arquitectónico dotado de gran personalidad y carácter. Estos rasgos fueron los definitorios para que la UNESCO la declarara Patrimonio de la Humanidad en 1987, y son la base para mantener a Brasilia como la urbe con mayor calidad de vida, gracias en parte a esa clara apuesta por un urbanismo moderno. Las celebraciones, sin embargo, se harán en voz baja debido a la corrupción de los hombres del gobierno, una pequeña mancha que nubla la gran celebración que debiera tener el urbanismo ideal.
El estudio SANAA, fundado hace 15 años y compuesto por Kazuyo Sejima y Ryue Nishizawa ha sido galardonado este año con el premio Pritzker. Entre las exposiciones que ha barajado el jurado para otorgar el galardón se encuentra el amplio estudio del espacio y su interrelación con la transparencia y las luces, junto al empleo de nuevos materiales y la sencillez formal que el estudio ha ido desarrollando a lo largo de sus múltiples obras, como el Glass Pavilion (EEUU), el Rolex Learning Center (Suiza) o el edificio de Christian Dior (Japón).
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres, y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término. La caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte, y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.
Me agitan los cementerios, o mejor dicho, me generan una atracción difícil de definir. Lo he comprobado esta misma mañana cuando he pensado en el post que quería publicar. He paseado mi mente por los lugares que me apetecía presentaros, y todos tienen un rasgo en común, son terrestres, topográficos y mortecinos; y sin embargo albergan una emoción contenida en sus enrevesados trazados. He comenzado por querer escribir una reseña del Monumento al Holocausto de Berlín, y su aspecto se me ha antojado muy parecido a Gibelina, lo cual me ha hecho recordar otro de los lugares visitados aquel año, éste en Roma, las Fosas Ardeatinas.
La historia de este lugar no es muy diferente a de tantos otros marcados por la huella de la Segunda Guerra Mundial. Como represalia de un atentado por parte de la Resistencia italiana, el propio Hitler ordenó a uno de sus comandantes de la Gestapo en Roma, Herbert Kappler, asesinar a 335 civiles detenidos y encarcelados. El lugar escogido fueron unas galerías de extracción de arena, allí y durante toda una noche fueron fusilando a los elegidos, quienes permanecían en uno de las cavidades de la cueva a la espera de su final. Una vez acabaron los disparos, la galería fue reventada para ocultar la barbarie.
Hoy lo que queda, como en tantos otros sitios es la memoria. En este caso sepultada bajo una gran losa que levita sobre las 335 tumbas de los allí asesinados. El recorrido por el lugar comienza en la puerta de la cueva y te arrastra a su interior en un sinuoso camino que lleva al lugar donde cada reo esperó más o menos, escuchando los disparos que se realizaban en la cavidad contigua, a donde eran conducidos para apilarse los vivos sobre los muertos en una montaña humana. El eco del silencio es sobrecogedor, y durante todo el camino tan solo se aprecia la luz de los dos grandes boquetes que se abrieron por la explosión en el techo de la caverna. El final del laberinto conduce por una trinchera al interior de la fosa, introduciéndote por debajo de la pesada losa que amenaza con caer, sepultando en el olvido las tumbas, que alineadas son perceptibles por la rendija de luz perimetral. Para salir hay que recorrer los pasillos que cada nicho deja a su lado, para poder volver a traspasar el débil umbral del vacío, para encarar la luz del día y la rampa que te escupe al exterior, al paisaje lleno de pinos que salpica los alrededores de la Via Appia, enlosado camino que sepulta redes de cementerios ideológicos.
Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura
El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.
Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.
Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento
Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.
¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?
Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.
Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.
La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.
No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.
En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.
El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,
Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.
|
|
